Su internet non c'è né spazio né tempo per riflettere: se succede qualcosa devi vomitarla tutta subito altrimenti a te passa la voglia di raccontarla dopo 48 ore mentre quei 4 che leggono il tuo blog si sono rotti le palle già dopo 24. Così, anziché sparare minchiate su tutta una serie di illuminazioni musicali e esistenziali della scorsa settimana come avrei voluto fare, salto subito alla fine.
Il (nuovo) Link è una macchina da guerra pensata per questo genere di eventi: megacapannone, un unico ambiente e un unico bar che si trasforma ben presto in un tritacarne (sì, c'è anche una specie di soppalco ma non è sfruttato per un cazzo e dopo una certa diventa un luogo triste triste per chi gli scappa da limonare duro o da dormire, per non dire altro). Sabato scorso l'hangar era pieno neanche dovesse arrivare l'Anticristo in persona e nel complesso direi che si respirava una delirante quanto gioiosa atmosfera: tutti mediamente fuori come culi, tutti presi mediamente bene, senza marcioni che nella propria fattanza sentissero il bisogno irrefrenabile di rompere i coglioni al prossimo travasando sull'altro la propria negatività traboccante...non capita spesso...quindi gran seratone, niente da dire tranne...tranne la musica ma questa è un'opinione personale e credo assolutamente minoritaria tra gli avventori della serata di sabato.
Ora, non vorrei passare per quello che sputa nel
piatto dove sballa e se vi chiedete chi era quel deficiente esaltato
attaccato alla transenna sotto il palco...beh smettete di
chiedervelo, tanto c'eravamo tutti e tutte sotto quella consolle.
Non posso però fare a meno di denunciare, ex post,
una certa povertà di concetti e una certa freddezza nella tech-house
da superclub. Certo che già lo sapevo. Sabato però ne ho avuto la
conferma lampante.
La storia è questa: chi come il sottoscritto ha
gettato alle ortiche tutti, o quasi, i voucher formativi che la vita offre
spendendoli in party illegali si ritrova in una serata come quella di
sabato a provare un certo imbarazzo. La prima cosa che fai è
fiondarti a cercare invano un cassone al quale aggrapparti
invece...prodigio: la musica c'è ma non si vede! Cerchi di
riprenderti dalla figura di merda che hai fatto con te stesso (e non
solo) e provi a essere cool ma ben presto ti rendi conto che
quel basso tondo tondo – obeso – non è proprio la pappa alla
quale sei stato abituato. Intendiamoci, non sono troppo schizzinoso:
bastano un paio di consumazioni per farmi andare giù anche la Macarena (c'era proprio bisogno di questo link?) se ho intenzione di divertirmi. Così mi ritrovo ben presto
a dimenarmi neanche fossi il capro sacro a Dioniso al cospetto di
mostri ancora più sacri della techno, gente che fino a ieri – ma
anche oggi – per me potrebbero essere i cugini bastardi di tua zia. Da Seth Troxler,
almeno all'inizio del set, ho sentito un paio di passaggi un po' più
breakkati e un po' di glitch qua e là ma per il resto la ricetta è
sempre quella – semplice ma efficace – da 30 anni a questa parte,
da Detroit a Berlino passando per Ibiza: accompagnare l'ascoltatore in alto lungo vortici
di suoni psichedelici più o meno vertiginosi per poi lanciarlo nel
vuoto del bassone obeso e tamarro testé menzionato. Boom boom boom,
tutti contenti fino all'alba in compagnia di quel mattacchione di Tobi Neumann.
Quando esco alle 7 di mattina non sono affatto sicuro di sapere
su quale pianeta mi trovo. Mi guardo intorno e vedo pupille ancora
grandi come quelle degli alieni di Area 51 (il primo link dovrebbe far ridere, il secondo è per fare pari con quello della Macarena...Oh no! Di nuovo!) allora mi ricordo perché
preferivo i party dove potevi fare il cazzo che ti pareva fino alle 4 del pomeriggio e avere tutto il tempo per riacchiapparti.
Non mi resta che tornare a casa a piedi accarezzato dal sole e dall'aria frizzantina del Pilastro: Exit Planet Dust (questo invece è solo nostalgia gratuita).
